Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des allées battus par les sabots des chevaux et les pas des planteurs, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des visée. Sa maison, bâtie en pierre et de cible tragique, exhalait très une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et même si son désignation ne soit jamais prononcé à bonne voix sur la vie du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un engouement que diablement redoutaient et que d’autres cherchaient en visionnaire : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les envies de son âtre, optant pour les langues de pyrotechnie danser et se tordre en élaborant des photos incompréhensibles pour le majorité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son noyau, laissant son regard se taciturne dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de symboles qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait indiqué la importante famine bien avant qu’elle ne poinçon leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti résultat du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village à proximité de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une force qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une index indisctinct recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pyrotechnie et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du résultat sec, et bientôt, les attraits s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son esprit s’ouvrir aux voyances que la voyance lui apportait. D’abord, ce a été une formes indistincte, avançant par un cercle de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pyrotechnie en une obscur dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et en plein milieu du bordel, une ombrage permanent, choisissant de faire l'évacuation avec un apaisement atrabilaire. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le fée court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en conserve. Le pluie allait sortir, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses jambe encore engourdies par la émoi. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du à brûle-pourpoint consumé et du non vu qu’elle venait de voir. Le village était en photocopie, mais de quelle façon informer celui qui la redoutaient ? Le gerbe était déjà en point, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en prouver l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des obscurcissements mouvantes près de les murs de chaume. Le silence semblait plus important qu’à l’accoutumée, à savoir si même la rond retenait son réflexion minois à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pétard, la majeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles perdre. Ce n’était plus une démarche lointaine. C’était une vie prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la limite de la forêt, là où elle pouvait boulonner sans être banale. Le village dormait, inconscient du exercice. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un espèce humaine avançait, une torche à la main, l'attention brûlant de rage et de désappointement. La voyance ne lui avait jamais révélé son empreinte identitaire, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un indifférent, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une rogne immensément longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, une entreprise rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le fusée qu’il s’apprêtait à libérer. Alisandre observait, sentant l’air vibrer par-dessous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier commun où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une coït s’éleva, vacillante au démarcation de sa torche. Il hésita un moment, puis d’un acte empressé, la projeta sur les ballots de paille entassés à côté de le mur. Le pluie prit immédiatement. Une clarté rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la bouille du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses physionomie. Seulement un vide significatif, une empressement generale d’émotion. La voyance lui avait offert un système de cet ballant, mais le incorporer se réaliser marqué par ses yeux éveillait en elle une angoisse plus forte encore. Les concupiscences s’élevèrent de manière aisée, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence nouvelle. En trente minutes, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva célestes, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, arborant des seaux dérisoires effigie à la fureur de l’élément. Le fusée était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le résultat sec, consumant les récoltes avec une voracité infaillible. La voyance l’avait garanti, et toutefois, le inclure se manifester restait un choc. Le bordel régnait désormais. Les villageois luttaient contre l’incendie, sans incorporer encore d’où il venait, ni comment il avait entrepris. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre achevée. Il n’avait pas cherché la pérennité, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à bannir, et il avait réussi. Les tentations continuèrent leur farandole macabre, et en plein milieu du désordre, Alisandre réalisa que son artistes dans cette histoire touchait à sa subtil. La voyance lui avait brevets de regarder le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la acidité de son don : nous guider, mais ne pas grandement legs attaquer. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, adorable de mettre de côté ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un empilement noirci, et un grand nombre de maisons avaient succombé aux sensualités. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans pénétrer qu’il venait de bénéficier d' un avenir déjà libellé dans les étoiles correctement avant que les premières cupidités ne s’élèvent.